El cochambre y la marea….

7 Oct

Son como tres. Y ni siquiera son los viejos, los de siempre. Son como tres; algunos (la gran mayoría de los tres) son nuevos. Me quedan bien. Me reconforta que aún no tengan las heridas que el uso deja. Los demás me llagan. Pero no lo digo. Me pregunto a dónde fueron los viejos. Porque, aceptémoslo: siempre supe, de los viejos, cuáles eran los buenos y cuáles no. Y ahora me extraña no encontrar a los viejos-pero-buenos. O no poder distinguirlos de los otros. Y por eso me llagan. Si supiera la sutil diferencia, no me llagarían. Pero ahora no los veo (¿será que me he quedado ciega?).

En el fondo, sabía que algo así acabaría por pasar. Dicen que no hay mal que dure cien años. Yo creo que sí, hasta que algo pasa y el mal se destapa. Es como el cochambre o la mugre que no ves hasta que limpias. Algo así va a pasar. Va a empezar a escurrir porquería por las paredes y a llover cochambre. Todo frente a nuestras incautas naricitas. Ni modo. Procuraré llevar paraguas.

Y un buen libro. Para encerrarme en mis silencios. Para poder decir “estoy leyendo” mientras sube la marea. Para procurarme una compañía que no sólo sea fiel, sino que además sea buena. Porque de esas casi ya no hay. Pero sobretodo, para tener algo que hacer mientras avanza la limpieza. Si fuera algo más sádica, me complacería en el espectáculo de la lluvia de porquería y la marea (y los que se van a ahogar). Si fuera masoquista, llevaría un inventario de lo que el huracán se va a llevar. Pero yo no soy ni lo uno ni lo otro y francamente, lo que se vaya con la mierda a mí me vale madres. Porque me quedan los tres, un buen libro y la promesa de un cielo despejado después de la tormenta.

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